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codillos, y, sentados en la sombra de un gran árbol, oíremos la voz griega del Poeta y Padre Aza– rías H. Pallais, murmurando en el cielo de Corinto.

Llegá tarde su telegrama, Señor Alcalde, mas los corinteños todavía conocerán a este

servidor y amigo, unidos en el amor, en la poesía, en la santa bondad de su Presbítero y del

Poeta de todos nosotros; corinfeños, nicaragüenses, latinoamericanos

EL SUEI\iO DE SALOMaN DE LA SELVA

Cuando, en una noche con nieblas mexicanas, nos despedimos cerca de la esquina de una calle, las últimas palabras que Salomón de la Selva me dirigió, en un grito que me acompañó es–

caleras arriba, al subir paro mi cuarto del Hotel, fueron' "¡Hasta la vista en Río de laneirol"

Aquello fue en septiembre de 1956, y ahora, en junio de 1965, aquí estoy, frente a su

residencia bajo tierra, en esta ardiente tarde leonesa, en el centro de la Catedral, donde al lado de Rubén Daría, Don Sal duerme su último sueño.

Aquí estoy, con un grupo de amigos, que, como yo, se mantienen en silencio Octovio

RabIeta, Manolo Morales, Mario Cajina Vega, y algunos jóvenes poetas de León Aquí, estoy, frente a la última morada del poeta, sin poder encontrarlo, a pesar de buscar cuidadosamente

su nombre

Aquí está, por supuesto, la clásica tumbo de Daría, con los grandes leones, mas en vano estoy buscando el nombre del autor de las poesías de Tropical Town (el libro tan desconocida– mente nicaragüense editado en los Estados Unidos) del Soldado Desconocido, y de tantas páginas que ya hacen mucho se sitúan al lado de las de DolÍa, del mismo Rubén, al lado de quien ahora reposa Salomón

Existen cosas extrañas, inexplicablemente extrañas, que encontré durante mis andanzas

por Centro América en Antigua Guatemala, en uno casa que hace mucho debería ser monu– mento histórico, donde una placa de bronce menciona que allí vivió y escribió FIOY Bartolomé de las Casas, hay hoy un cartel con el siguiente texto SE VENDE Y ahora, en la Catedral de León, no existe una lápida de Salomón de la Selva

Después de algunas indagaciones, aprendemos que tal lápida todavía no ha sido coloca– da, que la tumba del poeta se encu2nt¡a debajo de nuestros pies, en una cripta, y que para verla

e inclinarse frente a ella, es necesario una autorización del Obispo o de uno de sus auxiliares

directos, cosa "factible", pero que, naturalmente, tomaría algún tiempo, tiempo del cual, infe– Iízmente no disponemos esta tarde

Así que, después de nuestra despedida en México, y después de casi una década de caminar por el mundo, aquí nos encontramos de nuevo, en la Catedral de León, y habiendo llegado de Hawaii, lo que seguramente, ninguno de los dos previó en 1956, me es imposible sa–

ludar a Don Sal de cerca, frente a frente, cuando, como siempre, estamos a un paso el uno del ptro.

Prefiero no pedir autorización al Obispo para que alguien me abra las pesadas puertas de la cripla, donde, después, tendl ía la oportunidad de inclinarme frente al nicho donde reposa

m; amigo.

Miro solamente a mi alrededor. algunas viejas señoras, orando en la sombra que ni si–

quiera es fresca, algunos niños nos siguen, mirando curiosos para nuestro grupo silencioso, y aflle–

ro, como un cuadlo en el marco de la puerta de la Catedral, un rayo de sol, fuerte, violento, marcando el día que sube gloríoso, anunciando una tarde tropical en León, la ciudad que ahora recorro, y sobre la cual Don Sal escribió en otra hora

"Las carretas pesadas de León, de ruedas gruesas hechas de una sola pieza de madera, rodajas de árbol grande, con llantas de hierro, tiradas por lentos bueyes enyugados, que iban haciendo un ruido de truenos telúricos por las calles empedradas, y mal empedradas, hasta eso más, de mi nativo e inolvidable y muy amado León".

Estamos ahora en el muy amado León, a pesar de que nuestro encuentro, señalado por

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